A crente metida a beata e a beata metida a crente

A crente metida a beata e a beata metida a crente

Por jlcaon@terra.com.br – 120111020416

A canícula com estiagem detonava as hortas de Gioconda e de Pascácia. Sem imitarem a dança da chuva que os índios dançam um pouco antes de chover, organizaram uma novena de procissões pedindo chuva.

Foi sucesso no primeiro dia e a cada dia a procissão engrossava.

No sétimo dia, Pascácia visitou Gioconda e quis ver-lhe a horta. Ficou surpresa, pois a horta de Gioconda estava verde e viçosa.

- Com pode tua horta estar verde se a minha está murcha e quase seca e se nossas rezas são as mesmas?

- Comadre! Vai ver que as minhas plantas têm fé e as tuas não.

Insultada com aquele ar blasfêmico, Pascácia retruca:

- Conta a verdade. Que é que está se passando?

- Comadre! Depois de cada procissão eu rezo, digo, rego as hortaliças todinhas.

Pascácia sentindo-se desaforada ainda acrescenta:

- Então, para quê vais às procissões?

- Para regar a alma. Fé é água para a alma e a água é fé para as plantas.

É conhecida a dança da chuva que os índios fazem um pouco antes de chover... Como é que sabem se não são meteorologistas? Saber de índio é saber de índio.

As beatas, sem o saber dos índios, dançam e desfilam em novenas. Mas, Gioconda sabe que água é fé para a planta e fé é água para a alma. E ela e as plantas se dão bem.





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